НИКТО
Начала писать этот текст ещё вечером, по дороге с работы домой.
Потом задремала, пока водитель мило напевал себе под нос. Потом бежала под дождём по садовому обществу, промочив обувь и хихикая. Потом сдувала пылинки со своего брючного костюма, пока вешала его сушиться. Потом заснула как младенец под шёпот дождя по крыше, так и не дочитав очередную главу «Переландры».
Такая долгая прелюдия, чтобы мало кто дочитал до места, в котором буду говорить про своё, чувствительное.
Ко мне приходят люди. Они садятся напротив меня в большое кресло. Что-то говорят. В какой-то момент через ткань их речи, которую они наслаивают на себя чтобы не быть обнаруженными, я вижу сияние их истинной природы, которую никому и ничему не удалось задавить.
Завораживающее зрелище.
Потом вдруг оборачиваюсь на себя: кто во мне смотрит и видит? кто этот зритель? А там никто. Не никого, а именно никто.
И этот Никто – никакой, не обладает никакими собственными качествами, кроме чистого необусловленного восприятия. Зеркало, гладь речная у горизонта в погожий день – там, где небо сливается с водой, не отличить.
Отшатываюсь от этого Никто внутри себя, как от привидения. Назовите какой угодно, но нет для меня обиднее, чем «ты никто» или «ты никакая».
Надо же, моя работа вырастила во мне персонажа, которым я очень боялась быть, не понимая его сути и назначения. Безликий Никто. В твоём присутствии всё становится чище, ярче, проявленней. Добро пожаловать во внутреннюю семью.
Каким же крепким, фактурным, характерным должно было стать моё Я, чтобы ты наконец смог появиться.
